domingo, 25 de junio de 2017

HABLAR Y ESCRIBIR (Desde el día de San JUAN)



HABLAR Y ESCRIBIR
(Desde el día de San JUAN)


“Hasta en la cabeza del hombre
más inteligente
hay un rincón para la estupidez”.

              ARISTÓTELES

         Aprovechar espacios en blanco para verter pensamientos, criterios, versos. Lo que nunca dijiste, lo que llevas dentro… Y esto con palabras, que si son muy dulces: Nos alegrarán. Otras, ayudarnos querrán y lo lograrán. ¿Qué son las palabras?: Unos fonemas mágicos. Si son escritas: Unos signos mágicos qué...
¡Nos hacen temblar! Reír o llorar. No nos dejan tregua ni nos dan descanso, pues trazamos metas que al hablar se van, pero si escribimos en el papel blanco, limpio…, no, no se escapan y se quedarán. Después —tal vez, quizá—…: Las podremos volver a escuchar. Pues si releemos, la magia prosigue. Si algo no retuviste, si algo se escapó, otra vez lo puedes volver a encontrar. Las palabras, escritas, en un papel que se puede coger al azar, las prevés con tiempo, piensas lo que escribes y allí quedarán, fijo en el papel, que lees y  relees: Tu pensamiento o pensamientos, que también  otros podrán leer.
         Nos trazamos metas que al hablar se van, mas si escritas quedan, no las manda el viento a un bosque encantado y nuestras palabras no se mezclarán con cantos de pájaros, tigres, ni con duendes…, tampoco con hadas, ni con escobazos de brujas, y nunca ¡Jamás! las secuestrarán, pues se perderían y no volverían de selvas que atrapan: Muerte, vida, muchas ilusiones y  son las palabras que un ECO lejano, suelta en su final.
         Sandeces se dicen… Se escuchan sin fin y también escritas podríamos leer, luego, comentar; después: desdecir. Quien el tiempo pierde, sabe que un tesoro; sin espacio hecho, ya no volverá, y a veces reímos ¡Hacerlo es muy sano! Mas sandez, o insulto que van de la mano, no apetece nunca volver a leer, ni copiar jamás. Por eso, hoy que es día santo, santo de San Juan, tiramos al fuego, caducas ideas, vanos pensamientos, tristes vilipendios. Pedimos pensar, antes de escribir. También cuando hablemos, pues siempre se hará, después de pensar.
         El sabio ARISTÓTELES, nos lo encomendó y así en mentes sabias no habrá más error.

Referencias:
Fotografía ilustrativa tomada de INTERNET (Selvas)
Citas de ARISTÓTELES en los calendarios "MIRGA" y "TACO DEL SAGRADO CORAZÓN DE JESÚS"

         TORREVIEJA 24/06/2017

         Mª Jesús Ortega Torres

viernes, 16 de junio de 2017

VIDAS ETERNAS >>> HOY: FERNANDO PESSOA




"No soy nada. / Nunca seré  nada. / No puedo querer ser nada. / Esto aparte, tengo en mí todos los sueños del mundo".

FERNANDO PESSOA
        
         Lo que terminamos de leer, son unos versos o su atisbo, pero escritos por un “YO” en crecimiento continuo. Un ser que aún creía y tenía esperanza de que lo que él no tocaba, no podía ver ni percibir con alguno o todos sus sentidos, quizás utópico, iba a ser real en el momento más inesperado, porque creía tener derecho a ello. Creía tener derecho al menos, a sus propios sueños.
         Tener nuestros sueños es un derecho de cada cual. Los sueños son alimento de poetas y también de la gente humilde… La gente que no es humilde, creo que no tiene tiempo para sueños. No tiene tiempo para soñar sino es en ellos mismos, y eso no son sueños, es sencillamente alimentar un “ego” y orientarle mal. Muy mal, porque los soles, las estrellas han de brillar para todos y por todos, al menos lo deberían hacer en los sueños.
         La humildad, está también presente en estos versos del portugués Pessoa. Cree no ser “nada”. Piensa que nunca va a alcanzar “ser alguien”, y además pone solo empeño en tener en él: “todos  los sueños del mundo”, porque con eso le bastaba y era feliz, porque llegar a lograr lo que soñamos despiertos, representaba su único anhelo y volcaba en ello, toda su ilusión, toda su esperanza.
        
         FERNANDO ANTÓNIO NOGUEIRA PESSOA—LISBOA 13/06/1888>>>
>>>LISBOA 30/11/1935—, demuestra desde su infancia, una personalidad hecha para pensar, para escribir, traducir sus propias  conclusiones o las de sus personajes y recrearlas, transmitiéndolas y nunca olvidarlas. Al verterlas, y con su creatividad, nos manifiesta una personalidad, que nos puede parecer indefinida totalmente, por su peculiar estética de los: heterónimos, o proyecciones originales, hacia (a, por, sobre, en), otros seres, que saliendo de su experiencia por él mismo vivida o bien de la sociedad observada de sus alrededores, conformaban la suya.

         “No puedo querer ser nadie”

No FERNANDO, no puedes…
Los otros, te distraen. Te distraen tanto… quizá demasiado. Te hacen olvidar que existes también y que ese “YO”, puede ir formando poco a poco tu “EGO”, el tuyo intransferible, y en tu caso ETERNO.
… Te da miedo FERNANDO, te da miedo formar un ego más, porque ves tantos personajes alrededor, con tantas facetas distintas, con tanta riqueza y con tanto que recoger cuando te lo muestran o cuando lo descubres, que te ilusionabas con los demás y te olvidabas que también eras alguien.
         Siempre es enriquecedor encontrar al “otro”, aunque ese otro, termine defraudando, en momentos muy delicados (por personales e irrepetibles).
         Creo que la vida, a ti, FERNANDO, no te dio lo que merecías, porque tu elección bohemia te llevó a morir muy joven, y además, a tener  un amor inconcluso, que yo espero y solo cariñosamente, te llamaba nadie.
         No sé lo suficiente de tu vida para establecer con cuál de tus setenta y dos heterónimos, te sentías más identificado y feliz. Pero por estos versos, en el encabezamiento recordados, puedo deducir que con el que tu novia Ophélia,  te quiso etiquetar: “Ferdinand Personne”, te sentías muy halagado, porque estas palabras salían de la persona amada, y no podían ser dechado de crueldad.
            Él pensaba, siempre, porque la amaba, en Ophélia Queiroz y las cartas de amor que le dedicó (siendo su más directo responsable, uno de sus  heterónimos: Álvaro de Campos), son su testimonio, que permanece vivo, afortunadamente.
         Un capricho que no puedo dejar de adjudicarme: Terminar esta breve reseña biográfica del ser humano, escritor, poeta, traductor y divulgador de sentimientos y pensamientos FERNANDO PESSOA, con estos versos, nacidos de unas reflexiones muy acertadas (creo yo…)

Todas las cartas de amor son ridículas...
Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas. 

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas. 

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas. 

Quién me diera el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas. 

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos. 

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).


FUENTES:
Cita del encabezamiento encontrada en el “Taco calendario del Corazón de Jesús”.
Apuntes biográficos, tomados de Wikipedia, tertulias y deducciones personales.
(Mi sorpresa) “La Fabrica de la MEMORIA”   http://fabricadelamemoria.com/presentacion

Fotografía de WOOGLE:  Frente a este Teatro Nacional de Säo Carlos de LISBOA, nació FERNANDO PESSOA.
         El teatro está inspirado en la Scala de Milán y el Teatro San Carlos de Nápoles. Su interior es de estilo “Rococó”.

Nota: Adentrarme, algo, en FERNANDO PESSOA, espero que me lleve a curiosear, pronto, en los siguientes textos:
“La saga/fuga de J.B.” de GONZALO TORRENTE BALLESTER, en el “Libro del desasosiego” de BERNARDO SOARES y en “El año de la muerte de Ricardo Reis” del también portugués JOSÉ SARAMAGO.

ALICANTE 16/06/2017

Mª Jesús Ortega Torres


domingo, 4 de junio de 2017

VIDAS ETERNAS >>> HOY: RABINDRANATH TAGORE




VIDAS ETERNAS

HOY: 

RABINDRANATH TAGORE




“Dormía, dormía y soñaba que la vida no era más que alegría. Me desperté y vi que la vida no era más que servir, y el servir era alegría”.
            RABINDRANATH TAGORE


            Rabindranath Tagore, Calcuta, 1861 - Santiniketán, 1941 fue un escritor, poeta, filósofo indio, el más prestigioso de comienzos del siglo XX. De origen noble, era el último de los catorce hijos de una familia consagrada a la renovación espiritual de Bengala, y se educó junto a su padre en el retiro que éste tenía en Santiniketán. En 1878 fue enviado a Gran Bretaña, donde estudió literatura y música. Desde los sesenta años pintó y dibujó, y sus poemas  se vieron ilustrados y enriquecidos por ello, realizando, además, exposiciones de sus creaciones por Europa.
                 RABINDRANATH TAGORE, obtuvo el Premio Nobel de Literatura en 1913
            A lo largo de su vida, Tagore mantuvo múltiples contactos con otros intelectuales de su tiempo, incluyendo a Henri Bergson, Albert Einstein, Robert Frost, Mahatma Gandhi, Thomas Mann, George Bernard Shaw, Victoria Ocampo,  con la que tuvo una estrecha relación ya que cuando estuvo en Perú, contrajo una enfermedad que le obligo a estar con reposo en Argentina y esta célebre poeta argentina, lo ayudó en todo momento. También conoció a H. G. Wells y Romain Rolland y  Juan Ramón Jiménez y su esposa Zenobia Camprubí tradujeron a  R. Tagore del inglés al español en 1915 sus obras poéticas: “La luna nueva” y “El jardinero”, y hubo un proyecto de que conociera a FEDERICO García Lorca, en la Residencia de Estudiantes de Madrid,  pero él se refugió  en su Santiniketán, y siguió allí su labor docente en la escuela que había fundado, en la que de mañana impartía clases y por las tardes escribía los libros que utilizaban sus estudiantes. Su sentimiento profundo era que la nación solamente podía ser despertada por medio de la educación para todas las personas. En su escuela de Santiniketán, demostró con sus enseñanzas y dedicación a los más desfavorecidos, que era consecuente con todo lo que pensaba. Había logrado ser LIBRE, como demostró en todos sus viajes tanto a países de Europa y de Asia, pues siempre dijo lo que pensaba, con el peligro que ello conllevaba, ejerciendo por tanto de INTELECTUAL y GRAN OBSERVADOR, ya que los distintos regímenes que con sus nacionalismos y diferencias arrasaban el mundo, dejaban tras de sí campos de injusticias, muerte y caos.
            La frase que sigue a continuación, le identifica como todas las suyas, pues fue muy consecuente con todo lo que pensó y dijo:
Hemos sido llamados al concierto de este mundo para tocar de la mejor manera posible nuestro instrumento”.
            Rabindranath Tagore revolucionó la literatura bengalí con obras como” El hogar y el mundo” y “Gitanjali”. Extendió el amplio arte bengalí con multitud de poemas, historias cortas, cartas, ensayos y pinturas. Fue también un sabio y reformador cultural que modernizó el arte bengalí oponiendo unas ideas  de renovación a unas formas más clásicas. Dos de sus canciones son ahora los himnos nacionales de Bangladés e India: el Amar Shonar Bangla y el Jana-Gana-Mana. El Himno de la India fue armonizado por el maestro FRANCISCO CASANOVAS (1899/1986), que vivió en BOMBAY (India), desde 1930,  veinte años, ejerciendo como profesor de  música allí y como instrumentista. También como director musical, por oposición.
            En  su viaje a China y posteriormente, después de su primera visita, se le prohibió su vuelta, porque tras denunciar a un “Occidente explotador”, se atrevió a decir  que «nosotros los orientales, nunca hemos reverenciado a los generales que siembran la muerte, ni a los diplomáticos que reparten mentiras, sino a los líderes espirituales» y que «la fuerza física no es la más fuerte al fin y al cabo».
            Elogió el confucionismo y el budismo como medio para cultivar una civilización «en su vida social basada en el alma humana».
 Cuando marchó de China, el poeta comunista Qu Qiubai escribió: «Gracias, señor Tagore, pero en China ya hemos tenido demasiados Confucios y Mencios».
            En 1935 el poeta japonés Noguchi Yonejirō, viejo amigo suyo, le escribió para pedirle su apoyo a la guerra de Japón en China, una guerra de «Asia para Asia», destinada, según él, a «consolidar un gran nuevo mundo en el continente». Tagore le contestó que el concepto que tenía Noguchi de Asia iba a acabar «erigiéndose sobre una torre de cráneos» y que le deseaba «al pueblo japonés, al que amo, no éxito, sino remordimiento». Tres años después, Tagore escribía: «Somos un atajo de gente desventurada, ¿de quién debemos tomar ejemplo? Los días de mirar a Japón se acabaron».
Amigo de sus amigos, y siempre pendiente de mejorar a todos los seres humanos, Gandhi (1869/1948), fue uno de los más notables amigos de Tagore  que debió de  influir  como poeta y pensador en la política de Gandhi, que logró lo que todavía no se ha llegado  lograr en otras tierras; Una “LIBERACIÓN SIN VIOLENCIA” que si les ha servido a ellos, los demás también la podríamos disfrutar, con tan solo cambiar nuestro “Chip”  materialista, por el respeto que genéticamente les hicieron sentir desde la cuna  a ellos, exento de tantas ambiciones materiales, que no conducen a la felicidad, ni a la PAZ.
             Me he extendido quizá demasiado en el pensamiento político de Tagore, pero, desde mi adolescencia voy haciendo descubrimientos, siempre que releo su obra, sobre todo la poesía, y me entusiasma su sinceridad, su belleza y su sencillez. Su Filosofía y su afán por la Paz y el Conocimiento de TODOS, fue muy notable.
            Termino con otra de sus frases que él practicó y que es verídica como todo lo suyo.
La verdadera amistad es como la fosforescencia, resplandece mejor cuando todo se ha oscurecido”
             Mis referencias y notas están tomadas de Internet, Wikipedia, y diversas fuentes como las frases, de mis  “Tacos calendarios”.
            Tuve el honor de haber conocido y tratado unos años al profesor de MÚSICA, FRANCISCO CASANOVAS TALLARDÁ
 Nota:
            El profesor de Música Francisco Casanovas (1899/1986), nacido en BARCELONA, es el autor de la armonización del “Himno de la India”. Murió en un Hospital de Murcia, pero está enterrado en Torrevieja (ALICANTE), donde vivió sus últimos años, dejando en esta ciudad alicantina muy buenos profesionales sobre todo en los instrumentos de “Flauta travesera” y  “Clarinete”, que él tocaba maravillosamente. Fue amigo personal de grandes músicos indios como, MEHLI MEHTA, y su hijo, ZUBIN MEHTA. También de la clavecinista polaca WANDA  LANDOWSKA, con quién junto al violinista catalán Eduardo Toldrá, interpretó a los 15 años de edad el “Concierto nº 5 de BRANDEMBURGO” de JUAN SEBASTIÁN BACH, en el “TEATRO DEL LICEO de BARCELONA, siendo su carrera musical de una brillante actividad, desde muy temprana edad,  tanto por sus composiciones musicales muy creativas, como por ser Director musical e Instrumentista de FLAUTA Y CLARINETE. También  como Pedagogo. El  Conservatorio de Torrevieja lleva su nombre:
                                   “FRANCISCO CASANOVAS”.
            La fotografía  de Rabindranath Tagore con Gandhi y su esposa, KASTURBA, tomada en 1940, cuando ejerció de anfitrión  en Santiniketan, es de Wikipedia.

ALICANTE 4/06/2017
Mª Jesús Ortega Torres








jueves, 11 de mayo de 2017

"El Cóndor" de PABLO NERUDA





EL CÓNDOR

PABLO NERUDA

Yo soy el cóndor, vuelo
sobre ti que caminas
y de pronto en un ruedo
de viento, pluma, garras,
te asalto y te levanto
en un ciclón silbante
de huracanado frío.

Y a mi torre de nieve,
a mi guarida negra
te llevo y sola vives,
y te llenas de plumas
y vuelas sobre el mundo,
inmóvil, en la altura.

Hembra cóndor, saltemos
sobre esta presa roja,
desgarremos la vida
que pasa palpitando
y levantemos juntos
nuestro vuelo salvaje.


   Pablo Neruda (1904-1973), escribe “Los versos del Capitán) y los dedica a su amor y definitivo amor, en ese tiempo: Matilde Urrutia, compañera última, hasta su muerte y heredera de todo su legado cultural. Un Patrimonio que Matilde divulgó y que nos sigue emocionando.
   Los versos del Capitán fueron publicados en Nápoles (1952), de modo anónimo, “por respeto”, hacia Delia del Carril, su esposa legal de cuya separación, estaba en trámites. En 1963 y en Chile, se publicaron con su autoría estos poemas.
 “El cóndor”, es el segundo poema del grupo que denomina “El deseo” (El primero es “El tigre” y el tercero “El insecto”).
         Alicante 11/05/2017
     Mª Jesús Ortega Torres


miércoles, 10 de mayo de 2017

CIELO, TIERRA (Esperan)


CIELO, TIERRA
(Esperan)

"Yo soy el cóndor, vuelo
sobre ti que caminas
y de pronto en un ruedo
de viento, pluma, garras,
te asalto y te levanto
en un ciclón silbante
de huracanado frío".

¡Tú eres el HOMBRE!
Tienes ALMA.
Yo, solo  INSTINTO…,
mas sé que tú me envidias.
Crees superior mi suerte
porque mi casa  AZUL,
prefieres a la tuya,
la que está junto al RÍO.
La mía, en una nube, oculta…,
oculta está,  en lo INFINITO.
Sin techos, ni ventanas,
mas da, siempre COBIJO.
El VIENTO me reúne de noche, con mi PROLE;
ARRIBA, con mis  HIJOS.
Mi casa AZUL, me abre esas PUERTAS
que nunca ha tenido.
VENTANAS, que no hubieron…,
hacen mi NIDO íntimo,
y en el aire recojo, todo lo necesario
para saciar los PICOS,
de todos los que quiero, me quieren, y…
           ¡He cumplido!
Tristes, no quedarán.
Sin él, sin su ALIMENTO,
que esperan en mi NIDO.
Yo soy el CÓNDOR. Tú eres el HOMBRE.
Me encuentras, cuando
 miras al CIELO.
¡Vuelo sobre ti que CAMINAS!
…Anda, corre. ¡Vuela también al NIDO!
Que como un ARCO IRIS,
de luces y de gozos,
te esperan en tu HOGAR
los LABIOS por besar y ser besados,
las MANOS que recibirán y dan,
y unas BOCAS por saciar con ansiedad.
 A mí, igualmente,
ESPERAN, mis polluelos, con sus PICOS.


ALICANTE 29/04/2017   
   Mª Jesús Ortega Torres

"Yo soy el cóndor, vuelo
sobre ti que caminas
y de pronto en un ruedo
de viento, pluma, garras,
te asalto y te levanto
en un ciclón silbante
de huracanado frío".
Primera estrofa  original de el
poema "El cóndor" de 
PABLO NERUDA, que ha inspirado
mi poema.







viernes, 28 de abril de 2017

UNAS Y OTRAS VECES



UNAS Y OTRAS VECES

A lo largo del camino
baja cantando el riachuelo.
Sus aguas están fresquitas.
Mojo mis pies y lo siento.

Corren…, corren muy deprisa,
y yo, noto un cosquilleo,
porque el agua con su huída,
me da un masaje ligero.

El riachuelo es cantarín.
Solo Él, es su instrumento:
Va bajando y va cantando
…Yo, la letra no la entiendo.

Pero me gusta su timbre.
Hoy, es suave, dulce, tierno.
Y, no hay viento. ¡No hay rugidos!
¡NADA!
No ha emitido, ni un lamento.

Y yo, me alejo contenta
…Mis pies están descansados,
y mi corazón, oyendo
 la música del riachuelo.

No es de piano, de guitarra
ni de otros instrumentos
Es del tiempo que se pasa,
que a veces, toca muy  suave
mas otras, lo hace rugiendo.


SANTURDE DE RIOJA 15/08/2016
Mª Jesús Ortega Torres

Fotografía de "Las Conchas"  y el río EBRO en HARO (La Rioja)
(¡Menudo "riachuelo" el río EBRO!) 


domingo, 23 de abril de 2017

Una mañana, un azar



Una mañana, un azar

                La casualidad se le había aparecido de nuevo. Otro artículo, firmado por “ELLA”, había caído en sus manos, como a veces ocurría. Ella era una observadora con su seudónimo, y la primera vez que la leyó en una columna del periódico, pensó en la cantante de “voz negra y alma blanca”, que le encantaba, igual que le pasaba con los pensamientos y reflexiones de esta articulista, que lo entretenían mientras degustaba su cortadito, antes de entrar al trabajo.
                El tedio, el aburrimiento, la monotonía en algunas parejas, era el tema que tocaba ese día y se puso algo nervioso, porque ese lodo, primero fino, pero que va tomando cuerpo poco a poco y va espesándose, termina con el amor al final de  una agonía premonitoria, y a nuestro hombre, ese lodo lo estaba ahogando desde hacía algún tiempo.
                Su mujer: Inteligente, eficaz y, sobre todo: ¿Muy enamorada…? Todavía no había percibido que su tela de araña, estaba rota, hacía ya algún tiempo.
                Él era sensible, paciente, educado, muy cumplidor de todas las reglas éticas habidas y por haber. No estaba seguro de que todo fuese bien, y cuando leyó el artículo se vio reflejado en ese espejo y se asustó mucho más de lo que nunca imaginara. Sí, algo había cambiado y marchó después del segundo café, a su trabajo que le gustaba tanto, y por el que se hubiera quedado más tiempo fuera de su casa.
                En las primeras horas, embotado y acuciado por recuerdos recientes que florecían en su mente constantemente, se encontró muy mal. Había somatizado su angustia y tenía arcadas. En el baño descargó la cena anterior vomitándola y dejándole el sabor amargo que siempre regala la bilis. Se acomodó en su mesa, pero su color lívido lo delató. Esquivó las preguntas de algún compañero y prosiguió ordenando y pasando las facturas del día anterior, pero…: Se equivocaba. Bailaba los números y tenía que repetir constantemente. Su mujer estaría en la peluquería porque era uno de los días que le tocaba y pensó en marchar a casa como le habían insinuado y meterse en la cama, que estaría hecha, seguramente, “a la francesa”, con las sábanas sin estirar bien... Lo enfermaban las protestas y la auto-defensa de la  “esclavitud” de su esposa, que no se harían esperar si había alguna amonestación. Pensarlo aumentaba más y más su malestar.
                ELLA, solo “Ella”, le había abierto los ojos con su artículo. ¡Todos sus sentidos estaban alerta!, pero constituyó un encuentro consigo mismo muy doloroso y en los diez minutos que le separaban desde su trabajo a casa, trató de quitar de su mente, los pequeños pero malos y molestos recuerdos.
                Ya en la cocina se sirvió un vaso de agua a temperatura natural— quería rehidratarse—. Su vaso le resbaló haciéndose añicos en una explosión detonante, porque un gemido, más agudo de lo habitual, patinó por el pasillo colindante, hasta sus oídos.
                En la fracción de un segundo, aparecieron desnudos ante la puerta de la cocina, su mujer y un señor con barba. Él, todavía asombrado, agachó la cabeza y posó su humillación en los infinitos poliedros centelleantes del vaso roto.

ALICANTE 13/04/2017
Mª Jesús Ortega Torres
 FELICIDADES a TODOS y BUENOS DÍAS
En el DÍA DEL LIBRO, leemos lo que nos han escrito para ser leído. Escribimos para que nos lean.
ALICANTE 23/04/2017